Импульсы.

Молчи.
Смыкай руки на моем горле и молчи.
Задерживай дыхание.
Цепи, замкнувшие мой разум, пролегают в проводах, пронизывающих зеленую ветку.
Они выводили перегонами к Москве-реке, где воцарилось лето с его холодными ночами, холодными прикосновениями кожаных сидений.
Коротким замыканием по нервам бежали мысли: суицидальные, ненадежные. Мне говорили: я хочу от тебя детей, я кивала и говорила «как-нибудь позже», а импульсы по нервам да по зеленой ветке, да к Москве-реке и броситься, бросить себя в холодную ласковую воду, радужными разводами на которой писались мои короткие романы.
И не цепляли больше.
И ходят по мостам бывшие, красивые, заглядывают в воду, заглядывают в глаза: я с ними еще сплю, а они уже бывшие, и не потому, что их нет, а потому что меня уже нет, кончилась.
Кончилась и бегу импульсами, окрашиваю пиксели и забрасываю себя в свои 19 лет и радуюсь, как летом, как на Москве-реке, потому что пишу и цепляет, и мерзнут пальцы и горечь в горле и 13:13 на экране, и загадываю чертово желание «Ну позвони же», ведь я даже не знаю, как у тебя там дела.
По проводам, в потоках подземного ветра, мимо вмурованных в стены тролобитов и папоротников добегаю и встраиваюсь, синхронизируюсь. Выкачать бы тебя с сервера, полностью, до самых маленьких нейронов, да выпить, да войти в Москву-реку и плавать ночью как в ритуале очищения, да прыгать через костер.
Голая и беспомощная в своем бесстыдстве юность: как  всемогущество, подаренное летом, когда сомкнулись руки на моем горле, когда побежали первые импульсы по проводам, да по зеленой на серую, да от Москвы-реки в Город.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
«Привет, это я».