Размышления о внутренних.

Невесомо талантлива.
Никогда не вымучивая строк.
По каналу из глаз в Космос. И обратно в пальцы, на клавиши, западая пробелом и буквой «р».
Рыча. Картавя. Низвергая в пропасть расстоянием тридцати тысяч километров пикселей.
Задыхаясь в экстатических судорогах.
Закрываясь на самом дне своего существа.
Где она никогда не одна.
Где, кроме нее, живут другие — нерожденные, невоплощенные.
Бездарные, красивые, злые, скомканные, сумасшедшие, гениальные, нежные и не переносящие Диор.
Которые иногда выглядывают из ее глаз.
Почти незаметно.
Почти не меняя оттенка.
Почти не искажая привычных этой реальности черт.
Эти девочки не кладут рук на клавиатуру, не пишут о себе, не пишут о ней.
Они трогают ею любимых, трогают ею любимое, чуть искажая привычный характер ее прикосновений.
И спрашивают, любят ли ее.
Эти девочки знают, что делать, чтобы удержать мужчину. Что делать, когда болит живот.
Что делать, когда срочно нужны деньги.
Что делать, чтобы испытать оргазм.
Что делать, чтобы пирог получился пышным, а швы на коленке ровными.
Этих девочек не слышно. Или они просто молчат. Или их просто не спрашивают.
Невесомо талантливая среди них.
Говорливее прочих. Контактнее. Обнимает меня и шепчет: «Сядь ночью, дай себе волю и пиши».
И пишу. И часть ее выходит из моих пальцев наружу.
Воплощаемая мною она улыбается. И смотрит из моих глаз в мои глаза, отражая себя в зеркале.
Искрится краснотой вокруг радужки.
Кто знает, сколько мне надо выписать, чтобы однажды утром она воплотилась полностью.
Незаметно для меня самой.
Невесомо талантливо.