Снежность.

Мне порой кажется, что просто заносит.
Что с каждой падающей хлопиной снега все дальше, все сильнее.
Не остается якорей, не остается привязок, и даже возможности вырваться из собственной тишины нет.
Стихи рождаются мертвыми, написанными «от ума».

Я люблю эту снежность, эту тишину, эти бесконечные хлопины, но в этой тишине мне нужен один низкий звук. Один запах. Одну секунду прошлого.
Хочется завернуться и застыть, наблюдая, как искрится снег в лучах фонарей, греясь о кошек, греясь чаем. Знать, что мелкие бытовые проблемы и страх зубных — они такие старые, такие дряхлые уже привычки, которые не смотря на все негативные ощущения, возвращают тебя в стабильность и покой, здесь, в Яхроме, под снегом, где можно лелеять температуру и выписывать прозой слова, не желающие жить стихами.
Слова, которыми выплескиваешь из себя все эти хлопины, все эти мерцающие снежные звезды, мягкие кошачьи лапки и то сожаление, с которым утыкаешься носом кошке за ухо, зная, что надо возвращаться в свое новое и не притертое к себе.

Болезненно.
Появляются дни без тебя. Но их с лихвой покрывают вечера, подобные сегодняшнему, мои избранные вечера-только-для-меня. С мятным чаем и кинофильмами, и с тобой.
Я здесь. Я сейчас. Я всегда.
И я люблю.