О людях-сквозняках.

Есть какие-то такие мимолетные люди. Похожие на сквозняки.
Приезжают раз в жизни, на пару часиков так, спонтанно. И после даже от прикосновений ничего не остается.  Эти люди не пахнут. Совсем.
Ты не слышишь то, что они говорят. Точнее, что-то слышишь, но это что-то такое незначительное, неважное… А самое важное — это за полчаса до отъезда: до тотального отъезда из твоей жизни. И этих слов ты не слышишь. Только вглядываешься в движения губ и сожалеешь о том, что не умеешь читать по губам.
В метро рыжим светом ерошит волосы. Смотрят так пристально на указатели, и понимается мне, что цветные линии разведут в разные концы Города и больше никогда-никогда не сведут, потому что нет между нашими ветками пересечений, нет этих станций, где не остается даже следа на щеке от прощального поцелуя.
А потом железными дорогами уносятся в другие Города, прочь-прочь из моего Города, в котором так нежно пробуждается чувственность. Разбужена осенью.
Ты возвращайся иногда.
И пусть тебе здесь холодно и промозгло, пускай от тебя тут остаются только пиксели на моем рабочем мониторе, ты возвращайся…
ладно?