Суррогат.

Неровно дышу. Затерявшийся
козырь в колоде, дрожащие пальцы —
Баланс на краю любви и ненависти.
Закрытая карта, казалось, убита весною.

Моей тысячелетней верности — нет!
Те файлы и фейлы похоронила, забросила в сейф.
Ингаляцией мира и сладкого трупного яда
Подпитывалась, играли нервы. Драйв. Рейв.

И регги. Религия Т. И даже во снах эти руки
Не меня обнимают. А мне — бежать вверх.
И как, интересно? Везде суррогат. Жру сою,
а стейк зеленеет в комоде.

Но я — не один. Я бросился с камнем под воду.
Теперь я подводник, и тут, за бортом минус двадцать.
Холодной промозглой осенней весною
На дно в темноте погружаюсь.

Ловите меня, поднимайте на сушу и к маме.
Не соя, а стейк. Магазинный. Внештатный.
Всё лучше подделок. И пусть эти руки
Хоть раз до меня докоснутся крюками.

// Москва, 2011